ÉPOUSER STEPHEN KING 4

Tirage du 3 avril 2011 à Pantin

Réveil fluo. Ciel au repos dans les gris. Monde tu. Dans le confort bleu d'un jean 50% lycra je pose un tirage blanc sur fond blanc. Que j'augmente de rouge amaryllis. Le coup du rouge gorge. Âpre. Coulis de framboises. Versé sur la surface calme d'une pannacotta. Pas un frisson. Je tire une carte pour l'apparence. LES CONTES ALGÉRIENS est une carte qui ne se lit pas. Cela reste en dehors de l'écrit. Je le dis. Tu l'entends. Tu le racontes à ton tour. Dans d'autres circonstances. Tu es entendu. Voilà. Ainsi de suite. Dans le temps. La transmission se fait par la bouche. Pas besoin de se laver les mains. En bas à gauche je pose une carte pour le contenu. RABELAIS. Le geste est vert. RABELAIS. Tu es saisi par le mouvement de l'arbre. L'écriture serrée du feuillage. Son oscillation calme. Que tu veux pour épine dorsale. Que je veux pour cheveux lâchés. Gravité zéro. Ce nuage radioactif avait-il une saveur? Au nord des CONTES ALGÉRIENS je pose une carte pour la direction à suivre. DES ÉPINGLES FRANçAISES est la carte du porte à porte. Interphones. Codes. Sonnettes. Chansons. Je vais. Je vais. Vendant des épingles. Je vais. Vendant. Vendant des épingles françaises. En rentrant je pose une carte pour les outils. RESPIRER LE BROUILLARD. Qui efface nos sentiments nous rendant flou. C'est avaler un fantôme. Drap inclus. À présent nous nous orientons autrement. Notre somnambulisme est en marche. Rue de Chassagnolle. Je coupe deux fois et pose une carte à l'est des CONTES ALGÉRIENS. Elle indique ce qu'il faut mettre à l'écart pour l'instant. DES ARLEQUINS. Ce sont des livres comme des masques. C'est une couverture qui tombe. Du lit à une place pour dormir bien seul. Pour être bien sûr qu'un autre corps ne s'ajoutera pas au tien durant la nuit. Tu détaches la couverture cartonnée qui protégeait les pages du milieu. Une tache de sang apparaît sur le t-shirt blanc qui sent encore la lessive. Tu ranges le Beretta 9 millimètres dans une boite à chaussures tout en haut de la penderie. Pour la prochaine fois. Relâche les épaules. À droite des CONTES ALGÉRIENS je pose une carte pour ce qui manque. Qu'il faut rechercher. Absolument. LA COMTESSE DE SÉGUR. C'est une terre impalpable qui te traverse les chaussettes. Se niche entre les orteils. Le petit dépôt brun quand tu te déchausses. Le talon en appuis sur le bord du lit. Ce n'est pas déplaisant. En général cette marque légère nous rajeunit. Tout en bas à gauche je retourne le tas de cartes pour avoir une lecture d'ensemble. ENFANT GUITARE ROUGE. C'est un cadeau. On vous a dit que vous alliez recevoir un cadeau? Cela tombe bien. Un danseur brésilien couvert de plumes mauves. Il approche. Sur échasses. Accompagné de percussions. C'est un tirage dominical. Emplie de brouillard la parole est une bouteille. Boire un demi verre tous les matins à jeun.
Barbara Manzetti

Epouser Stephen King / activations du 5 au 10 avril à Khiasma (festival Relectures XI)