C'est une amitié apparente de matériaux ordonnés en chantier. Leur organisation s'ouvre sur des multiples possibles. Comme une âme avec des longs bras. Dont la carnation restée pâle opèrerait des transactions. Une âme qui nous apparaîtrait dans sa fabrication constante. Une éventualité. Bâtie de pans de terre asséchée ou d'étendues de terreau tendre et humide gagné par la végétation. Guerlain. Vol de nuit. Dans le couloir du Boeing 707 les hôtesses prolifèrent impeccables dans leur fichu foulard Air France. Mousquetaires et romanesques. Leurs sourires penchés affleurent et s’offrent de part et d’autre. Droite. Gauche. Ça sent Fleur de Rocaille. Flèches d'Or. Fleur de Feu. Esbroufe. Drapée de rouge sur la page de droite. Jolie Madame. Toujours magiquement résistante aux remuements. Les cloisons les habits les relations y ont plus d'épaisseur. En les coupant nous trouvons du sang répandu. Dans les choses. Je les nettoie avec un chiffon attrapé dans cet agrégat de pages. Ça ce n'est pas de la fiction du tout. La valeur qu'a donné l'Empire à la banane. C'est un métier. Et je ne suis pas quelqu'un de cultivé. Je suis quelqu'un qui se laisse faire. Qu'on ne mange pas. Qui fabrique des philtres d'amour dans la confusion de plusieurs lieux en jonction. Qui partage sa case avec des enfants. Des vieux. Des dieux cochons. Je marie le premier venu jusqu'à ce que mort s'en suive. Sans m'étonner d'avoir à faire un jour à son fantôme. Cependant vous restez avec moi et nous restons en octobre. Réunis dans cette maison bien fraîche. Rassemblés dans cette maison spacieuse. Regroupés dans cette maison blanchie au rouleau. Par un artiste. Image immaculée d'un héros en bonne santé. Un enfant endormi sur les genoux de son grand père. Qui a analysé une image. Qui est allé chercher chez les morts. Je l'entends qui parle. Il a cette façon de conjuguer les mots. Il les fantasme avant de les intégrer à la réalité. Alors nous. Les enfants qui avons besoin de tout. Nous nous retrouvons couverts de coton. La main droite posée sur la hache de pierre. Aux aguets devant un menu culottes courtes. À nos pieds le monument couché commémore un discours révolutionnaire. Dans les creux et le plein pied de cette expérience. Par beau temps et entre les lignes. Et en tous sens. Les choses redites sont les mouches d'août qui ne cessent de s'organiser en vols bruyants. Dans une étroite cage d'escaliers que leur vol assombrit.
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